Suga-me pra ti, porque de ti tenho sede quente. Mas não mente que me ama se eu sei que teu amor só a ti pertence. E sinceramente, não te desgosto por isso, considerando que me embebo no mesmo licor enveludado de amor individual. E pra finalizar como uma boa Garota D.: merecemos mesmo ser assim, malditas mulheres de benditas langeries com rendas delicadas e fortes elásticos nem tão flexíveis.

Nossa devassidão

Estariam todas as prosas esvaindo-se líquidas pelos vértices de nossos lábios? Juramentos e intentos que constituíam nossas esperanças hoje são as substâncias que vivificam nossa desilusão, pelo simples fato de não terem chego a tornar-se motivo de glorificação. Apenas objeto de falsa fé. Mesmo ferida e com a face submersa em líquido pegajoso te proponho um último ensaio para o nosso crime perfeito. Juntemos nossos cantis para aparar o ácido úrico, agora escorrendo em nossa pele, e reforçar a bendita (maldita) aliança. Afinal, uma garota devassa sempre pede bis.

relato de uma manhã corriqueira

As gargalhadas alheias escorreram, gato preto, pelos ouvidos.
Uma redoma
lotada de vidas risonhas, e o seu mundo era reduzido a um pingo verde dentro do
peito. Doído. Choramingando a necessidade de um amor que pudesse ser
injetado.
Heroína, estralando cada célula até provocar o clic do orgasmo. E
aí então seria contínuo, pois uma garota devassa sempre pede bis.

A iluminação minimizada pela seda fosca da cortina presa a janela envolvia os corpos nus, que dormiam em uníssono naqueles lençóis cintilantes de suor. De pouco em pouco ela abria os olhos pós-orgasmo como que para ter certeza de que a paisagem continuava igual, era a guardiã daquele amor ensaiado em prosa poética de Anaïs Nin. Ah, se ele soubesse as horas que passava a fitá-lo dormindo, seu peito subindo e descendo, desejando que pulsasse por ela. Verificou o relógio. O êxtase interrompido pelos compromissos do dia-a-dia pesou nas pálpebras. Já era hora, boy. Beijou-o com a boca que na madrugada, agora diluída no céu, passou aberta, gemendo em uníssono e foi-se embora com as pernas cansadas, cambaleantes, querendo ficar.

(foto por Henry Cartier Bresson)

Olhos de faraó num semblante latino,
Vem febril, meu menino.
Vem em místico mistério
que a astrologia está a nosso favor.
Vem, que eu vou te contar
da solidão que já fui,
das mortes minhas a te esperar.
Vem, que eu te quero rendido.
Não tenha medo, meu menino
que eu vou te perder nas pernas minhas
e encontrar nos braços meus.
E se errei foi por medo;
vem de pressa, menino
que tenho pressa de carinhos teus.

...quantas máscaras falantes perfeitamente dispostas em seus assentos.
Cririlando qualquer coisas rotineira e não vivem, simplesmente existem.
Existem porque nasceram e não porque buscam um estado de consciência elevada,
tornar-se aquariano. Provavelmente nem tem um déjà-vu, ou se tem não se
dão conta de que isso sim é uma falha no sistema do seu bio rascunho.

(Ir)real (ir)reversível

A realidade chega a ti com outras formas, deformidade pontiaguda que te fere a moral. Não me culpo mais pela tua vida rubra a derramar, visto que tu afiasses a navalha que te corta. Eu apresentei-a tesoura sem ponta a ti, sabendo da tua condição infantil e desprotegida. A transformação do real em pesadelo ficou a teu critério. A mão que te apunhala é a tua própria, minhas digitais permeiam apenas a adaga por qual morres.

Não foi feliz estar com você querido. Sorry mas essa história
de "sexo porção única" não faz meu
estilo. É aquela história feminista tão cheia de teias: a autonomia sobre o
corpo. Apesar dos átomos serem repassáveis e reutilizáveis, no momento me
compõem. Sendo assim decido o que respinga em mim.

30/08/08 - Noite. As violetas azuis estampam o lado direito do cobertor esticado na cama. 2 copos d'água enfeitam a mobília.
31/08/08 - Mañana. O avesso do cobertor colore o quarto: bolinhas vermelhas atiradas pelo chão. 2 corpos cansados. 1/2 copo d'água sobre o balcão arrastado pelo assoalho. Mobília tombada, conceito erguido: m-u-l-h-e-r.

aquele gato deitado no sol, esticado, deliciosamente retorcido parecia
morto. Mas pra falar bem a verdade e acabar com essa merda toda, ele deve estar
mais vivo do que eu. Das minhas 7 vidas acho que já usei umas 10. saldo negativo
é normal no mundo humano. você me deve também.

um quarto à meia luz

tinha algo estranho pairando no ar naquela tarde, cara. um dia cinzento como qualquer outro dia nublado e as duas encolhidas jogadas pelos cantos daquele quarto. palavras vazias voavam de uma à outra causando-lhes espasmos. escondiam seus corpos maculados debaixo de fantasias transparentes. sabiam de tudo e não queriam saber de nada. a atmosfera cinzenta alternava solidez e ausência. solidez e ausência. elas estavam enlouquecendo. o silêncio instalou-se no quarto e por lá permaneceu uns quinze minutos, sentiram décadas se arrastando a passar, depravando suas mentes castas. queria urrar. quebrar aquele muro de vidro que as separava. a outra foi mais rápida: desista, baby, a porra desse amor lésbico vai devorar nossas entranhas. a partir de então não via mais uma carne branca desconhecida desmaiada numa aresta qualquer daquelas paredes. ela era a sua imagem e passou a amá-la com algo mais que amor próprio.

troco-te, solitude.

ela não me queria mais.
preferiu um baby boy que
trocou-a por uma
garrafa de
cerveja e un cigarette.
rejeitada ligou-me carente e eu
disse:
-Não. não te quero mais, tua
madrugada já passou.
então ela
me cortou seca:
-Esse romance lésbico não
passou de uma foda
noturna
que esvaiu-se, liquido pegajoso,
por entre nossas pernas.

malditas sejam

púdicas calcinhas roçam-me os pés
beijam-me os pêlos
negam aos meus apelos.
brancas,
sujam meus desejos
manchá-las queria
com o sangue de seus anseios.
líquido na carne casta
não mais intocada caverna nefasta
causas de meu jorrar pelas madrugadas;
malditas calcinhas avermelhadas.